Vestido pela boneca, para matar a boneca,
não menos frágil e infantil do que ela.
Olho de longe seus olhos que mudam de cor a cada estação, longe da luz do dia a pele pálida reluz.
Fingindo fragilidade não mais existente, cabelos densos moldando o rosto da criatura inescrupulosa,
que se esconde por de trás do sopro de juventude,
já morta, mas mantido.
Nenhum que provou do seu beijo pode retornar para contar, o sorriso torturante deslumbra até aqueles que
são colocados por ela nos braços da morte.
E os lábios avermelhados, já manchados pelo fluído que fora sugado de outro corpo.
Não é ruim morrer.
Isso certamente não é assustador.
De maneira nenhuma é ruim sentir sua vitalidade sendo sugada e corando aquele rosto.
No final pode até ser prazeroso ... se embebido pelo sorriso dela.
